Friday bloody friday

Me subo al tren, como todas las mañanas, listo para para un viaje como los de todas las mañanas. Y venía siendo más o menos lo de todas las mañanas hasta que se da por avanzar hacia otro vagón, y ahí lo vi, o en realidad debería decir que lo identifiqué: un señor de unos 35 a 40 años, campera de cuero, su cara era el equivalente visual de un tema de Pantera remixado por Néstor en bloque, expresión de haberse desayunado a uno de sus hijos y considerar que le faltaba sal; sobre su regazo un celular, convidándole al mundo un caudal de música sin filtros, y he ahí la hijaputez: de los estúpidos parlantitos asomaba su grasosa cabellera el infumable Ricardo Arjona al grito de Diiiiimequeeenooooooooooooooo... Sí, el hijo de puta escuchaba Arjona al palo.

A ver, flaco: vos decidiste que tu cerebro y tus terminales nerviosas necesitan ser untados con una fina película de material lipídico oleaginoso, y además te pareció piola que la medicación sea un tipo que rima boca con roca y con loca, y además supusiste que, oh, grandísima idea, todos queríamos hacer el mismo tratamiento que vos, ¿no? Bueno, disculpá si te jode que te diga, pero la verdad que no, ¿sabés? En realidad preferiría que te murieras lenta, jodida y dolorosamente, pero en silencio, ¿sabés?

Insisto, perdoname si te jode eh, pero yo soy de esos que prefieren decir las cosas para no guardárselas, es como que después te explotan adentro y te la terminás agarrando con el que no corresponde. Y eso es feo, sí señor.

No sé, fijate, si podés y te copás, apagá esa mierda, ¿dale? Gracias eh, posta.

Así que a usted le gusta Arjona... muy bien, acompáñemé.