Chinese fear

Yo les tengo miedo a los chinos. No sé por qué, pero alguien que usa ojotas con medias no puede ser de confianza. Conozco a muchos argentinos que se divierten puteando chinos con una sonrisa en la cara, creyendo que no los entienden. Error muchachos, error. Esa empanadita que comieron de entrada viene condimentada con todo el rencor que ese pequeño hombrecito amarillito puede albergar, y sospecho que es mucho.

El chino sabe, ¿entendés? La tiene clara. No tienen ni puta idea de cómo se dice “hola” o “por favor”, pero saben sumar y multiplicar en cualquier idioma, y con eso no los vas a pasar jamás. Le decís “un papel higiénico” y no saben de qué le hablás, pero cuando le apuntás con el dedo al toque sale el “tres con setenta cinco”.

Simpre me pregunté qué piensa un chino. ¿Piensa en ideogramas? ¿Luces y colores? Porque no me vas a decir que piensa igual que un mexicano o un neocelandés.

El otro día estaba en el barrio chino comprando gengibre y veo a un amarillo grandote caminando por el súper. Le suena el celular. Uno esperaría un ringtone oriental, algo de Kill Bill, de última algo internacional. No. Al tipo le suena con “teeeengo el alma en pedazooooos, ya no aguanto esta penaaaaa…”. No da.

Por eso les tengo miedo.