Primera Verdad

A Dios no le gusta la primavera. Todos los 21 de Septiembre se divierte subiendo la perilla de nubes y bajando la de sol y mirando desde arriba a los boluditos que se juntan en el Parque Sarmiento a jugar al fútbol y a tocar El Oso con la guitarrita. Algunos años se copa un toque y regala un día más o menos primaveral, pero nada es gratis: por cada día lindo vienen 3 de lluvia jodida, de esos que terminan con 70 micro-rolingas cagándose a botellazos en el barro.

Pero igual eso no desalienta al joven argentino festejador de primaveras nubladas; al contrario, la certeza climatológica sólo sirve para incentivar el optimismo, sostenido sobre todo en los pronósticos del gordo infame: cuando anuncia probables lluvias, el pendejerío festeja. Pero lamentablemente, ese día el gordo la pega y terminan todos mojados, con olor a chivo y sin ponerla. Porque, hay que decirlo, en el día de la primavera no se coje. Es un mito, alentado por las marcas de preservativos y las amenazas de los colegios de monjas, pero absolutamente insostenible desde la estadística. Hagan números y verán.

Para mí que habría que decir en voz alta que este año el día de la primavera se pasa para el 2 de Octubre, ponele, así Dios se confunde y planea sus maldades para ese día. Y, en silencio y agazapados detrás de un tetra, todos los púberes salen a copar transportes públicos, parques, canchas de fóbal, viveros o cualquier otro lugar con un metro cuadrado de pasto, para festejar finalmente un soleado 21 de Septiembre.

SMAEP, al servicio de la comunidad festejil.

La Pepsi le hizo mal.